Nadie se está muriendo. Nadie quiere. Nadie puede. Esperan el momento fatal hipnotizados por la rutina de Domen Novak que sube y baja por Stockeu sin tener que levantar la mirada hacia la plaza de Eddy Merckx, rey de los lugares, entregado, que les atrae. barrancos abrasadas de las Ardenas hacia el Col de Rosier, viento de querido, arboledas con árboles de ramas aún desnudas en un domingo de abril de temperaturas invernales; que busca en La Redoute, el campo de batalla, a su amigo Tadej Pogacar en su calle. El Emiratos Árabes Unidos al mando. “Fue un día de terror”, dice Luego. “Para entrar en calor a los Emiratos Árabes Unidos siempre mantenemos un buen ritmo”. En el pinganillo, los directores. Sin palabras de épica, de leyenda, de historia. Recuerda los puntos. Los que toman el segundo, el tercero, el décimo y hasta el vigésimo corazón. Todo es importante.
Hay 60 ciclistas. Los mejores del mundo, Pello, Pidcock, Vlasov, los que reinan hasta ahora, los primeros del pelotón de estos años, condenados a ir a Pogacar, a Van der Poel, a cualquiera de los fenómenos. No hay peleas de heno. Hay considerandos individuales. No hay pelea. Tampoco en los palos calientes de las Ardenas, donde Van der Poel no responde, le pesa llevar el pantalón negro de los grandes días junto a su maillot arcíris. No está en el territorio incluso si lo deseas. Es un día más de un día. Uno de los que vienen, pronto, parte hacia Pogacar, que transcurre antes de incluir su lugar predilecto en Lieja, su monumento predilecto, a 900 metros de lo alto de La Redoute, esta última, la fortificación napoleónica de la que escribo Tolstoi interminables páginas. Es guerra, un segundo. Un minuto. Los 400 metros que llegan hasta la calle Richard Carapaz. Bien hecho hasta rentar. “Esto es lo que decimos que debemos hacer. Solo siguió nuestro plan. Evita las caídas. Corre con cuidado. Atacar en La Redoute”, resume el ganador, que se libró de una caída que ha dejado cortos a casi todos los favoritos a 100 kilómetros de la meta. Todos courieron para sacar del entonces.
Es la paz de los derrotados, de los que se temen, de los que vigilan, de los que están marcados. Si atacan. Frenán. Arranca. Si no, Pogacar delante, en batalla, los de Egan, Carapaz, Bardet, Buitrago, Lutsenko, Healey, Van Gils, Pello, serían hermosos, una carrera abierta, descarnada, digna de una crónica que quedara registrada a lo largo de los años. Dejarían sin aliento, el corazón acelerado, a todos. Pero Pogacar está delante, un monólogo, que reduce el drama a un griterío sin sentido. No, me importa. Sólo luchan por ser segundos. El más decisivo, el más valiente, Romain Bardet, que tanto sufrió otros años por estas calles, logra irse solo para ser segundo, a 1m 39s. Los dos, incapaces de separarse, corren hacia el tercer puesto, a 2m 2s, y el orgullo obliga a Van der Poel a imponerse.
Quedaban asciende a 35 kilómetros. La exibición. Pasada La Redoute, la falsa llamada abierta a todos los vientos donde todos quieren tomar un respiro, de tanto dolor. Todo es donde Pogacar acelera lo nuevo. Y estará solo para siempre.
Érase una vez, la inundación se despejó, Pogacar, con las manos desnudas, el casco encerrado, nadie sabe cómo, sobre el mechón rebelde, el ala del tiburón feroz, se desgasta, pedalea sabiendo que su historia forma parte de la historia. del ciclismo. Consciente de su obligación de atacar solo, de llevar solo, de arriesgarse a subir las pronunciadas curvas de las empinadas y peludas laderas que pasan por los cerros de Hacia Lieja. Un campeón no pierde la oportunidad. Calma. Impávido. Sonrisa brillante. Pestañas tan rubias que parecen transparentes sobre sus ojos claros. «Es muy especial estar solo», dice. “Y más con el maillot de la campaña nacional”.
En el muelle de las Ardenas, donde crece desde hace tres años, saluda al público, sueños infantiles, un niño que lleva otro disfraz, levanta la vista y señala con una mano al cielo antes de cruzar la meta. “Corrí todo el día pensando en la madre de Urska, en mi mujer, que murió hace dos años, y en todos los que volaron a Eslovenia sin poder correr. Y el año pasado rompí mi moneda aquí”, dice el esloveno después de haberse consagrado, a sus 25 años, en el sexto monumento de su carrera (tres Lombardías, dos Liejas, un Flandes). “Pues tuviste un día muy emotivo”.
En 2024 solo corrí 10 días. La carrera son los únicos días que disfrutas. Quizás por eso gana siempre. Eres Vittoria, sí. Las Strade y la Lieja, y la Volta a Catalunya (y cuatro etapas). Y un tercer lugar en San Remo, el monumento que lo resiste. El resto de días, entre carrera y carrera, días hasta ahora concentrados en altura, en Sierra Nevada pensando en los objetivos que venderán un año en el que hoy afrontaba una tarea más difícil, ganándose el Giro, su primera participación en el paseo rosa, antes de iniciar el Tour en busca del tercer puesto Pelota grande. «¿Te vas a España?», le pregunta Pogacar a Van der Poel, un buen amigo, que tiene una casa en Moraira donde juega al golf, mientras esperan sufrir en el podio. “Sí”, responde. “Voy mañana. Vacaciones». Y Pogacar, que arrancará el Giro el 5 de mayo, los mira con mucha envidia. “Disfruta, amigo”.
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